Camilla lascia il segno

domenica 7 marzo 2010

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Un grande amore va celebrato mentre c'è, farlo quando non c'è più ha in sé qualcosa di grottesco.


7 Marzo 2010

Progressione verso l'infinito

domenica 14 febbraio 2010




Camilla festante mi preannuncia l'arrivo di una amica durante un tardo pomeriggio di tempesta.

Fuori non piove, ma non importa, ci sono tempeste che gli occhi non vedono ma che si fanno sentire comunque.

Sarebbe, in ipotesi, un appuntamento per un tattoo, il suo primo, e si sente nell'aria che voglia e convinzione non vanno di pari passo.

Ma è anche il preludio di un venerdì sera, come tanti altri che abbiamo passato insieme, tra film, musica, oceani di parole, alcol...

Si parla del tatuaggio, vorrebbe il simbolo dell'infinito all'interno del braccio sinistro. Facciamo delle prove con una matita per gli occhi e... ce la si mette tutta, in sincerità ci si prova davvero...

- "Non è male"

- "No, infatti"

- "Niente male davvero"

- "Già"

- "Certo che..."

- "Cosa?"

- "La zona..."

- "Sì..."

- "E poi verticale..."

- "Sembra un 8, vero?"

- "Eh sì. Pessimo"

- "Uff, è davvero pessimo lì. Volevo farlo... però ho solo questo simbolo in testa per ora, e solo questa zona... o cambio simbolo o cambio zona"

- "Dai, non ti insegue nessuno... pensaci, un'altra volta decidiamo"

"Ok. Ah, ti ho portato l'Amaro del Capo"


E lì, lei si china verso la borsa della spesa. Si accoscia proprio, col movimento tipico del tecnico che prova a riparare la lavabiancheria, scoprendo un tripudio di ciuffi di peli all'altezza del coccige, con elegante declivio verso la linea che separa le chiappe.

Lei niente chiappe a vista, soprattutto niente peli... ma solo un lembo di pelle, che all'improvviso mi appare come l'unica parte illuminata in una stanza immersa nel buio.

- "Ferma così..."

- "Eh?"

- "Non ti muovere..."

- "Ok" risponde lei, un minimo preoccupata ma, conoscendomi, divertita.

Prendo la matita e disegno il simbolo dell'infinito proprio lì.

- "Vai a guardarti allo specchio", le dico con un sorriso sornione.

Lei entra in bagno, accende la luce dello specchio, guarda la schiena, si gira verso di me accendendo la luce nei suoi occhi, con un sorriso stupito.

- "Mi piace. Massi, MI PIACE"

- "Procediamo"


E lì il tempo si sospende per un po', tra fumi d'erba, compassati tentativi di trovare, a matita, la forma che la convinca del tutto...

Disegno, mentre le faccio vedere "Lo Svarione degli Anelli", e giù risate, la tempesta è un ricordo lontano.

Arriviamo a un disengo che le piace...



Lo passo al PC tramite scanner, seleziono la parte color grafite per farne un clone da stampare e rifinire, schiarendolo, per poterlo passare a china

.


La selezione è imprecisa, sfrangiata, mostra i limiti di una pessima calibratura della bacchetta magica di CS3.

E lei guarda. Riguarda.

- "MI PIACE COSI'... sembra un tratto di colore lasciato da un pennello"

- "Ma lo vuoi grigio, sfumato, nero?"

- "Nero compatto"

- "E nero compattò sarà"


E si comincia. La pelle come tela, il fumo denso come brezza che sospinge verso il largo.


- "Fa troppo male?"

- "Un po'"

- "Vuoi che mi fermi?"

- "No". Secco, deciso.



- "Il contorno è fatto, passo al riempimento. Questo è un ago più grande, ma secondo me fa meno male dell'altro"

- "Ouch"

- "Ok, mi sa che non sei d'accordo"

- "Aspetta un attimo, ma continua"

- "Prende forma"

- "Com'è?"

- "Dipende da come lo volevi. Vai a vedere allo specchio"

- ":D"



E si continua ormai spediti.

- "Come va col dolore?"

- "Capisco cosa intendi quando dici che è un bel dolore, che ci si affeziona. Mi piace, potresti continuare all'infinito..."


Già... all'infinito.




14 Febbraio 2010

Accendilo tu questo Sole che è spento

sabato 6 febbraio 2010



Capita di svegliarsi una mattina con una canzone in testa.

Capita che non sia proprio una canzone che hai in testa, ma una frase. E' che quella frase sia un mini sistema planetario, in cui le parole di complemente girano intorno al proprio Sole...

E' che, per scelta, sia ormai in vigore una nuova equazione nella tua vita:

Avere sete : bere = avere voglia di un tattoo : tatuarsi

E così, sfidando la realtà che ti si palesa sotto gli occhi, cioè che la posizione che hai scelto (deltoide sinistro) per fare emergere il Sole dalla tua pella, cominci a incidere...

E gli occhi non sono solo illuminati, ma anche storti dalla fatica... ci sono punti in cui vai alla cieca, cerchi di prendere un riferimento e affondi l'ago, "ché tanto male che vada allargo la linea e viene bene comunque"...

Una amica assiste ammirata all'automartirio, divertita finanche. Non mi stupisce, è mia compagna di follia per quello che riguarda l'inchiostro.

Il Sole lo concepisco a 13 punte, e non so bene perché, a intuito. Sicuramente voglio sfuggire alla consuetudine dei 12 raggi, che mi sa anche troppo di orologio.

Non voglio una misura del tempo, voglio solo rendere tributo a una fonte di energia.

Ok, avrei potuto tatuarmi un pannello solare, ma non è di quell'energia che parlo.

Dentro il simbolo dell'Aum, o Ohm, Om... fate voi. La vibrazione primordiale dell'Universo.


Io non c'ero.

Ma mi piace pensare che qualche scossa arrivi ancora. Anche a me.

E via, si dia inizio alla danza dell'ago inchiostrato. La pelle sembra ritrosa. Accoglie ma con vago sospetto, ma poi capisce: questo non è un Sole feroce, da arsura nel deserto.

E' un Sole amico.

E luce sia.




06 Febbraio 2010

Poi fu l'avambraccio

mercoledì 20 gennaio 2010



La cotenna tatuata giace, a imperitura memoria (salvo imprevedibili prolungati black-out)
nel piccolo vano freezer del mio piccolo frigo.

Quando ho ricevuto dal corriere il kit tattoo ho provato una sensazione strana. Di certo ero contento, ma con una punta di dubbio che sulle prime non ho compreso. Sorridevo, sì... ho chiamato amici per annunciare il lieto evento, è vero... però era come se non riuscissi a gioirne fino in fondo.

Sulle prime ho pensato che questa quasi indifferenza fosse stata buttata lì distrattamente (come una maglietta sporca nel cesto della biancheria da lavare) dalla parte conservatrice di me, quella che a lungo ha fatto sì che in caso di pioggia, cercassi riparo sotto gli alberi.

Perché, se ci si pensa, la pioggia è acqua nuova, che non c'era e che ora c'è, qualcosa con cui spesso sei costretto a fare i conti, come una nuova conoscenza che ti sorprende nel mezzo di una piazza immensa, dove non puoi cercare ripari o nascondigli.

Di regola il riparo è l'albero della conoscenza. Ti piazzi lì sotto, aspetti che scampi, ma... corri un rischio: che l'acqua si raccolga, diventi nota, e ti cada sopra tutta insieme.

No, non era questo. Nulla di così filosoficamente rilevante.

La mancanza di gioia pura era figlia in parte della consapevolezza della scelta fatta, una scelta che mi impone di espormi a tutto ciò che è nuovo e non conosciuto (almeno nel territorio dell'inchiostro sottopelle), ma anche da qualcosa di molto più banale: sapevo di volermi tatuare, ho comprato il kit apposta per avere un tatuatore di fiducia, me stesso, sempre a portata di mano... ma ho realizzato che non avevo nessun soggetto pronto, nulla che mi ispirasse.

L'agognato pacco della Incredibile Tattoo Supply lì, sul divano, e io a guardarlo, pensando: "Prima o poi mi dirà qualcosa".

Perché chi pensa che il tatuaggio sia una questione estetica, secondo me, ha capito ben poco della cosa. Michelangelo sosteneva che nello scolpire "La Pietà" non avesse fatto altro che togliere il marmo in eccesso dall'enorme blocco che aveva di fronte, che la figura fosse già lì, presente... che a lui era toccato solo di liberarla.

Con i tatuaggi, con i miei tatuaggi, non accade qualcosa di molto diverso. E' come se fossero parti di me sottopelle che non aspettassero altro che venire in superficie. Come se in realtà non si dovesse inserire inchiostro, ma scartavetrare via la pelle che ne occlude la vista.

Eppure sulle prime non sapevo ascoltarmi... perché di cose sottopelle ne ho tante... immagini, idee, sogni, ferite, paesaggi, catene, cesoie... e per giorni ho brancolato nel buio.

Fino a quando mi è venuto in mente un mio vecchio post, tendenzialmente autobiografico (almeno fino a quel momento della mia vita), pubblicato nel mio blog quasi tre anni e mezzo fa: Il canto del Giullare Teschio, un canto in rima che racconta di un giullare, socievole per definizione, che però ogni tanto ha il vizio o la pretesa di avre voglia di parlare di vita, di amore, di morte, di destino, di giustizia, di equilibrio... argomenti di fronte ai quali la maggior parte della gente scappa preoccupata.

In quel post c'è una foto, frutto della fusione di un autoscatto con indosso il cappello da Jester che qualcuno mi regalò anni fa e un teschio, preso a prestito (si fa per dire, non l'ho mai restituito) da un qualche sito internet.

Eccolo un compagno di viaggio che ho sotto la pelle da tempo. Aspettava solo di essere portata in superficie. Ed è sputanto lì, sul mio avambraccio sinistro.

Mi piacerebbe dirvi che è spuntato come per magia, e invece no. E' spuntato dopo 2 ore di dolore, aghi e sangue.

Perché quando ti fai tatuare, e ancor di più se ti tatui da solo, il dolore è una pioggia per cui non esiste riparo. Ma è una pioggia tiepida, sottile, ed è bellissimo lasciare che ti bagni.





20 Gennaio 2010

In principio era la cotenna

sabato 16 gennaio 2010

Ho intrapreso un viaggio, e non so dove mi porterà.

E forse, in questo momento, non muoio dalla voglia di saperlo.

Mi basta lo scuotimento dell'andare, sentire le curve, sentire i miei propositi che accelerano prima che il mio corpo reagisca, come quando parte l'autobus e tu rimani fermo per qualche istante prima che il tuo moto si accordi...

Ma non miro all'inerzialità, perché il bello di questo viaggio è proprio questo: sono insieme viaggiatore, bigliettaio, treno, locomotiva e conduttore.

Lo so, suona vagamente impegnativo, ma finora sembra venirmi tutto naturale... e dopo l'impegno nel mettere il carbone nella fornace, nell'assecondare le curve, nell'accelerare in pianura e frenare in discesa... posso permettermi il lusso di sedere dentro il mio vagone, distendere le gambe sul tavolo e... godermi il paesaggio.

Il viaggio prevederebbe, come meta finale, diventare un tatuatore.

E questo pezzo di cotenna è il primo paesaggio che è passato davanti al mio finestrino.

Cara cotenna, ti ricorderò per sempre... ti sia lieve l'inchiostro.






16 Gennaio 2010